Con el año nuevo, nuevos tirachinas.

Acabamos el año 

como lo empezamos

con viento entre los dientes

con las palabras fumigando las calles

con las escarchas en los ojos, y en los labios sueños,

acabamos el año

con el amor repleto

con algunas esquinas rotas y otras construyendo

con los espejos con canas, pero más anchos

con la belleza entre los dedos,

acabamos el año

devorando la luna

comiéndonos a cucharadas el deseo

con el mundo desgranándose en trocitos pequeños

mientras la revolución  duerme en un cielo sin techo,

acabamos el año

y con el año nuevo, nuevos tirachinas.

Asamblea de silencios.

Asamblea de silencios

en una mañana de niebla,

tenían tantas cosas que gritar

que se callaban para que no las hurtara el viento.

Preferían que el día se comiera sus colores

mientras esperaban a que llegara el tiempo

mientras que se agarraban a sus sombreros

para que no huyeran los sueños.

Abrazos en las esquinas del cielo.

Abrazos en las esquinas del cielo

pieles empapadas en agua

música en los labios, versos en la lengua

cabellos que se enredan en los dedos

manos que se llenan de pan y deseo.

Ese es el amor que tenemos

trozos de sur y brazos de viento.

La Navidad llega como siempre

La Navidad llega como siempre

con el paraguas abierto

y llueve sal

y llueve pan

y llueve vino con especias

y nada cambia

los escaparates te abrazan

las luces se comen los deseos

las lágrimas siguen vaciando los mares

y tú vuelves a cerrar los ojos

construyéndote los sueños.

Sueños de un funambulista

Sueños de un funambulista:

que las líneas frágiles del aire

que le separan del suelo

sean autopistas de cielo.

El mapa de tu cuerpo.

Tengo el mapa de tu cuerpo

en la punta de mi lengua,

el sabor redondo de tus pechos,

el oleaje salvaje de tu sexo,

las amapolas que florecen en tu vientre

cuando mis besos se hacen agua.

Y cuando la luna

se refleja en los mares del cielo,

nuestros cuerpos explotan en cristales,

que dejan abiertas las venas del deseo

hasta que las almohadas nos atrapan

en sutiles sueños de guerrero.

Amor entre los andenes.

Nos amábamos a través de los andenes,

a la distancia justa de tres cercanías,

con los dedos susurrando a las teclas del móvil

y los labios plagados de adioses cerrados.

Y sabíamos que aunque la multitud

se comiera el sabor de nuestros besos,

nuestra piel llevaba intacta

el aroma de nuestras carnes recién abiertas.

Monotonía de sombras frente al espejo.

Esta noche esta tatuada en mi vientre.

El aroma de tus senos no se agota en la palma de mi mano

fluye como lágrimas devoradas por la niebla.

Siento como mi piel vuela y se arroja hacia tu espina dorsal.

Mi deseo y el tuyo son cadenas de aire, cuesta romperlas.

No puedo respirar, hago acopio de aire y me vuelvo a fundir en tu cuerpo.

El sudor nos baña, nos acicala y nos reconforta . Sabe a nosotros mismos.

Nos perdemos en el kilometraje de nuestras morfologías,

en los escondrijos del deseo.

Nos hemos amado hasta el tuétano,

como si nuestra apatía se hubiera disipado con la luna llena

y la carretera poblada de estrellas.

Y al amanecer vendrán las pausas,

monotonía de sombras frente al espejo.

Nos gustaba vernos los sueños

Hacíamos el amor

sobre la estantería del aire,

en un pasillo tan fino

que apenas nos cabía el deseo.

Y cuando la nieve

quemaba nuestros cuerpos

quedándonos vacíos

como gaviotas sin viento,

nos abrazábamos tan fuerte

para vernos los sueños.

Una lluvia fina de lenguas.

Una lluvia fina de lenguas

entre labios amarillos,

sed, desierto,

olas cabalgando entre dos mares.

Alguien escribe en la pared

que el deseo es un plato roto

que se derrite al amanecer,

y las canas de la mañana aplauden.

Se me cruzo un pensamiento

Se me cruzo un pensamiento

y tuve que llenarme los pulmones de luz,

abrir los labios de par en par

esperando a que caiga algo,

como quien espera que llueva

con los paraguas puestos.

voces del muro 18

Con los ojos pegados a las sábanas.

En mi boca

había

las suficientes primaveras

para llenarnos los labios

con pétalos y sonrisas.

En mis huellas

nacían

trocitos de tus pechos.

Y al despertar

estabas tú

con los ojos pegados a las sábanas.

En la profundidad del mar amarillo.

Amanecía

en la profundidad del mar amarillo.

Me despertaba en la arena blanca

con la tempestad del roció

besándome los surcos del rostro.

Había oasis en la esquina de mis ojos,

beduinos que navegaban en barcos de papel

y una noche ciega, que no quería llegar,

mientras la nieve cubría los techos de cristal

Amanecía

en la profundidad del mar amarillo,

y yo no sabía,

si bajo mis pies crecía agua o desierto.

El largo camino aún no había terminado.

Durmiendo.

Se le caían las hojas del calendario

como a quien se le caen los cabellos.

Durmiendo.

La luna se vierte en los ojos de mi pequeña.

La luna abre su camisón

para que la noche blanca le posea

y su piel es luz de candela

y sus labios son verbena.

Y yo quiero que la oscuridad se detenga,

para beberme sus pechos

hasta que la luz nos devuelva,

a las rutina de los días, sus cuadernos y cautelas.

La luna se vierte en los ojos de mi pequeña.

En la ciudad.

En la ciudad

hay sonrisas de escarchas,

museos de huellas,

filas de sombras que transitan

por el silencio oscuro de mi frente.

Hay tejados de fresas

y columnas de chocolate

que vomitan los carros

que se llenan de lentejuelas las fiestas.

En la ciudad,

también,

habitan sus ojos

y las calles se callan

las aceras dejan de latir

y nuestros labios se duermen

en las almohadas frescas del asfalto.

La verdad siempre es bella.

La verdad era bella

mi piel era árida

y mis dedos metralla.

De mi boca manaban

piedras

y en mis ojos

certezas.

La verdad era bella

y revolucionaria

por eso tenía las venas abiertas

para que el dolor saliera.

La verdad siempre es bella

como una ola recién levantada

como el sol cuando sabe a sal.

Domingos se sofá viendo crecer la hierba.

Domingos de sofá viendo crecer la hierba

mientras a las aceras le salen cabellos

y a los tejados nidos de escarcha.

Me llenare las carnes hasta los huesos

en mis labios dejare que crezcan candados huecos,

hasta que el lunes nos despeine,

con amaneceres, rutinas y besos.

Un poema inédito.

En la orilla de la plaza larga

a la espalda de la montaña blanca

junto al rumor de una fuente quieta

se encuentra la taberna de los besos dormidos.

Allí, mientras los camareros

juegan al sur entre la barra

y los clientes se beben trocitos de cielo

los besos se duermen entre sueños.

En la orilla de la plaza larga

tú y yo nos dejamos los versos pegados a la lengua

como quien se deja trozos de noche entre los dientes,

con la certeza de un poema inédito. 

Encontramos las alas.

Mientras nos comíamos la luna

y nos acariciamos los espejos

la noche se hace rubia,

el día ya no es un sueño eterno

sino el rayo que quiebra la ventana

y anticipa el descanso de las almohadas.

Mientras nuestros labios reposan

y nuestras bocas vuelven a casa

repasamos los momentos

en los que el tiempo se hizo silencio

y el latido se le paro al planeta.

Y entonces entendemos porque volamos juntos,

porque encontramos las alas.

Cuando veas el mar.

Cuando veas el mar, mi niña,

recuerda, que yo estaré entre sus aguas,

recuerda, que tú y yo somos la misma ola

el mismo fragmento de gota silenciosa,

la misma lágrima que desemboca en la orilla.

Por eso nuestro amor nunca se desvanece,

porque viajamos a lomos de una ballena

porque nuestras almas amamantan

los mismos cantos de sirena

Y cuando la brisa se deposite sobre tu rostro,

recuerda que son mis besos

que ya partieron de otro puerto

para acabar amarrando en tu lengua.

Y como el viajero que nunca quiere dormir

para no separarse de sus sueños,

me duermo con la luna casi entera,

con la fuente quieta del patio muerto,

con el reflejo blanco de tu recuerdo,

allá por las tierras donde el sur

sujeta a las montañas nevadas.

El 25 de Noviembre.

Y el 25 de noviembre
en la plazuela de espaldas blancas
nos bebíamos los sueños
en vasos anchos de cerveza.
Una niña de cabellos indomables
con la rebeldía atravesando su nariz
me susurraba trozos de sur
mientras las naranjas se despedían del viento.

El 25 de noviembre
cuando los adoquines se llenaban de sombras
y las nubes extienden su paraguas de noche,
una niña de ojos verdes
con el perfume de amapola en su vientre
me gritaba te quieros tan altos
que arrebataban el aliento a las campanas del aire.
No se atrevían a romper el silencio de sus labios
ni a beberse las lágrimas desnudas de su cuerpo.

Y la oscuridad llegó
y luego vino el día
con los cuerpos atrapados

por las almohadas sin sueño,
con las antorchas de los ojos
dispuestas a encender el fuego.

Mientras nos comíamos la luz

como nos comíamos las pieles

a fuego lento.

De su sangre quiero estar hecho.

De su sangre quiero estar hecho

de su piel quiero formar parte

ser el cuchillo que arranque las flores de su sexo.

De su boca quiero manar

ser la amapola salvaje que crece en su lengua

los besos que acaban explotando en su pantalón.

De sus sueños quiero formar parte

vivir la vida entre sus ojos

desnudarme entre sus cabellos

y despertarme en el mismo amanecer.

Promesas.

Mis ojos nunca se acuestan

son linternas de trapo,

la noche siempre me acecha

de mi boca nacen estrellas

y en mis labios

se pierde el agua de los océanos.

Los bares mutilan las notas

las aceras son espejos de sombras

y yo

prometo no volver a hacerme daño.

Mi cuerpo era nieve.

Mi cuerpo era nieve

su sexo era sol,

nuestros abrazos

estrellas sin noche

y nuestras pieles

olas perdidas en la mar

que acabaran dormidas en la playa.

En la esquina de tus labios.

Te miraba

intensamente,

intentando encontrar

el lugar donde duermen los sueños

y allí estaban,

en la esquina de tus labios.

El amor es como la lluvia de otoño.

El amor es como la lluvia de otoño

siempre cala,

por eso mientras llegan tus besos,

los segundos son agua que alimenta la tierra

y las manecillas del reloj paraguas

que se cierran cuando tu saliva

se anida sobre mi lengua

y escampa.

Rompiendo las olas.

Rompiendo las olas

con el cuaderno lleno de palabras en blanco

con la voz a punto de pronunciarse

con la boca llena de balas.

Rompiendo las olas

mientras el corazón se levanta del asfalto

mientras el sudor ama a la piel

mientras que llega tu beso de buenas noches.

Rompiendo las olas

comiéndome trozos de mar

con mis sueños plenos de sur

y mis pies descalzos de agua.

Llueven piedras.

Llueven piedras

y los barcos de papel

flotan por los ríos que manan del asfalto.

Las niñas tienen las faldas rotas

por el agua que quebranta las calles

y en las esquinas del otoño

se ahogan las lágrimas.

En las farolas caen mares amarillos

que van a desembocar

a una tierra muerta de sed y aire.

Y yo vuelvo a ser el niño,

con la nariz pegada a los cristales

mientras el cielo llora a moco tendido.

Llueve y lloran los cristales.

En un día de lluvia intensa

de esos que perforan los cristales,

lo mejor que puedes hacer es abrir los armarios

sacar  las máscara de porcelana

y  pegar tus labios frente al vidrio frío

esperando a que escampe,

como el que espera a que el mundo se pare;

entre anhelos y miedos.

Recuerdos en el bolsillo.

En mi bolsillo

Trocitos de luna a punto de engordar

Besos llenos de mariposas

Cristales de amor de los que no sangran las lenguas

Y cuando la noche acecha

Su piel de melocotón deshaciéndose en mis labios.

Vivir y morir. Simples cambios de escenario.

Murió donde nacen las flores.

Eso ponía en su lapida, aquí  yace un pastor de ausencias.

Quería descansar a lado del escaso bosque que había mudado sus espinas, bajo el manto cercano de un mar austero de sol y playa.

Vivió donde nace el viento.

Eso ponía al entrar en su casa, aquí pace un vendedor de cuentos.

Nunca supo donde estaban los limites o los sueños, eso le hizo poderoso ante el silencio.

Entre sus recuerdos: cristales de amor, el pincel de la montaña al atardecer y los pliegues del aire sobre su rostro.

Vivir y morir. Simples cambios de escenarios.

Salpicándonos las lágrimas.

Habíamos vivido todas las vidas que caben en un pañuelo,

habíamos dejado trozos de amor en las esquinas

y destrozado pasaportes hacia ningún lado.

Y aun así, queríamos seguir salpicándonos las lágrimas. 

En el amanecer de las almohadas insomnes.

La marea me dejo frente a sus huellas ,

sumando espuma a sus ojos.

Contemplo su cuerpo

como el poeta ante un nuevo verso: absorto y emocionado.

Es allí donde la encuentro

justo en la línea que delimita los sueños,

en el amanecer de las almohadas insomnes.

Entre la arena

trazo las hendiduras de su rostro

con la esperanza de que no las secuestre el viento.

Quiero que cada segundo acabe en su cuerpo,

quiero que nuestras pieles sepan al agua

de las flores que secuestran primaveras.

Cada mañana un beso se muere.

La ciudad se suicida cada mañana

cuando las calles escupen coches

las almohadas esconden los sueños mojados

y tus ojos se escapan por las persianas.

Cada mañana un beso se muere

y nacen abrazos de plata.

Y de mi sexo nació la noche.

Y de mi sexo nació  la noche

y del suyo surgieron las estrellas

y en nuestro cielo construimos las promesas.

Algunos días nos bajábamos al suelo,

arremetíamos nuestro placer

a lomos de una silla, entre cuatro baldosas ciegas,

entre paraísos con las persianas bajadas.

Era en aquellos momentos,

donde nos proponíamos amor eterno,

mientras los segundos nos comían la carne

y nuestro horizonte se quedaba quieto.

Domingo desde las tres.

Domingo desde las tres,

sin sol para peinarte,

con tanta noche

que hasta la luna tiene pereza

de su amanecer.

Que al menos quede el recuerdo

de nuestros cabellos azules,

mientras nos presentamos

al espejo de los domingos.

Todo era perfecto mientras tanto.

Perseguíamos las estrellas

hasta salirnos del cielo,

por eso teníamos que abrazarnos tanto

para seguir volando.

Todo era perfecto mientras tanto.